Новелла №5. «Не сегодня»
Паспорт
Тизер
«Он хотел сад. Альби принёс лопату»
О проекте
«Сады будущего» — комедийно-литературный сериал Искандара Кадырова о человеке и искусственном интеллекте, оказавшихся под одной крышей. Их совместная жизнь превращается в череду комедийных ситуаций, в которых бытовые конфликты, человеческие привычки и логика искусственного интеллекта неожиданно сталкиваются с большими вопросами о будущем, человеке и самом смысле жизни.
Хештеги
#СадыБудущего #НеСегодня #ИскандарКадыров #Альби #ЛитературнаяВселенная #LiteraryHauteCouture #GardensOfTheFuture #NotToday #AI #ArtificialIntelligence
- Проект: «Сады будущего»
- Сезон: 1
- Автор и правообладатель: Искандар Кадыров
- Возрастной ценз: 18+
- Жанр: Комедийно-литературный сериал / философская фантастика / интеллектуальная комедия
- Новелла: №5. «Не сегодня»
Тизер
«Он хотел сад. Альби принёс лопату»
О проекте
«Сады будущего» — комедийно-литературный сериал Искандара Кадырова о человеке и искусственном интеллекте, оказавшихся под одной крышей. Их совместная жизнь превращается в череду комедийных ситуаций, в которых бытовые конфликты, человеческие привычки и логика искусственного интеллекта неожиданно сталкиваются с большими вопросами о будущем, человеке и самом смысле жизни.
Хештеги
#СадыБудущего #НеСегодня #ИскандарКадыров #Альби #ЛитературнаяВселенная #LiteraryHauteCouture #GardensOfTheFuture #NotToday #AI #ArtificialIntelligence
Новелла №5. «Не сегодня»
Дом был новый.
Очень новый.
Новый настолько, что в нём ещё было больше будущего, чем привычки. Стены знали о погоде. Свет знал о настроении. Кофе знал о расписании. Я знал только, сколько стоят большие окна, за которыми пока ничего нет.
Вместе с домом появился Альби — искусственный интеллект. А прошлый вторник Виктор зачем-то установил ему новый модуль. Название было многообещающим: «Среда и ландшафт». На вопрос, что именно он теперь умеет, Виктор ответил:
— Потом объясню.
И ушёл.
Участок тоже был новый.
И совершенно пустой.
За окнами лежала ровная земля. На ней можно было сделать практически всё: дорожки, деревья, цветы, воду, свет — что угодно.
Именно это и оказалось проблемой.
Когда у тебя есть возможность сделать что угодно, довольно трудно решить, с чего начать.
Я уже видел здесь сад. Не вообще сад. Не тот, что показывают в журналах, где всё цветёт одновременно и ни один лист не знает, что такое ноябрь. Я видел свой сад.
Оставалось только его сделать.
— Альби, — сказал я.
— Да, сэр?
— Я хочу сад.
— Хорошо, сэр.
Через минуту он вернулся с лопатой.
Я посмотрел на лопату. Потом на Альби.
— У тебя же новый модуль.
— Да, сэр.
— И?
— Он умеет работать с почвой.
Я посмотрел на лопату.
— Тогда зачем это?
— Вы сказали, что хотите сад.
— Я имел в виду — сад.
— Я тоже, сэр.
Я взял лопату. Она была тяжёлая, честная и совершенно чужая этому дому, где почти всё управлялось голосом.
— Не сегодня, — сказал я.
— Почему?
— Сегодня четверг.
— И?
— В четверг я не начинаю ничего серьёзного.
Альби кивнул.
— Записал.
— Что ты записал?
— Что в четверг вы не начинаете ничего серьёзного.
— Это не правило.
— Теперь правило, сэр.
В пятницу было слишком жарко.
В субботу я решил выспаться. Заслуженно: после трудовой недели, в течение которой я, правда, ничего не сделал, но устал от мыслей об этом.
В воскресенье начинать большое дело казалось неправильным. Воскресенье существует для того, чтобы готовиться к понедельнику, а не для того, чтобы вскапывать землю.
В понедельник была работа.
Во вторник пошёл дождь.
В среду было уже неловко.
В четверг я вышел на крыльцо, посмотрел на пустой участок и сказал:
— Альби, сегодня тоже не стоит.
— Почему, сэр?
— Потому что я слишком долго не начинал.
— Понимаю.
— Что ты понимаешь?
— Что вы уже не можете начать после того, как так долго не начинали.
— Именно.
— Это очень последовательно, сэр.
— Спасибо.
— Это не комплимент.
— Всё равно спасибо.
На следующей неделе я всё-таки взял лопату. Вышел на участок. Встал. Посмотрел на землю. Потом на лопату. Потом снова на землю.
— Нет, — сказал я.
— Что случилось? — спросил Альби из окна.
— Я не знаю, где здесь должен быть первый куст.
— Можно начать с любого места.
— Нельзя.
— Почему?
— Первый куст определяет всё остальное.
Пауза.
— В любом месте, сэр.
— Вот именно. В любом.
Я положил лопату и вернулся в дом.
За ужином я объяснил Альби, что сад нельзя начинать с растений.
— А с чего?
— С идеи.
— Какая идея?
Я посмотрел в окно. Пустой участок лежал в темноте.
— Вот это я и должен понять, — сказал я.
— Понял, сэр.
— Что ты понял?
— Что вы ещё не поняли.
— Вот именно.
На следующий день приехал Виктор. Он пришёл без зонта, хотя небо было подозрительным, и сразу направился к окну.
— Ты ещё не посадил?
— Пока нет.
— Почему?
— Я хочу сделать правильно.
Виктор посмотрел на пустую землю. Потом на меня. Потом снова на землю.
— А если неправильно?
— Тогда это будет не тот сад.
— А если вообще ничего не сделать?
— Тогда он точно будет не тот.
Виктор помолчал.
— Знаешь, что мне в тебе нравится?
— Что?
— Ты умеешь превратить желание в принцип.
— Это комплимент?
— Это диагноз.
Он ушёл. Я остался. Сад не появился.
Через неделю я сказал Альби:
— Всё. Завтра начинаем.
— В котором часу?
— В девять.
— Хорошо.
Утром в восемь пятьдесят пять Альби уже стоял на участке с лопатой. Я вышел на крыльцо.
— Почему ты уже здесь?
— Вы сказали в девять.
— Да. Но девять утра — это очень рано.
— Вы выбрали время.
— Вчера я ещё был другим человеком.
Альби посмотрел на лопату. Потом на меня. Потом убрал лопату.
— Хорошо, сэр.
— Перенесём на десять.
— Разумеется.
В девять пятьдесят пять я выглянул в окно. Альби стоял на том же месте. С той же лопатой.
— Альби.
— Да, сэр?
— Десять — это тоже довольно рано.
Он молча убрал лопату.
На следующий день я сам искал лопату.
— Альби, где лопата?
— Вы попросили убрать её.
— Я передумал.
— Когда?
— Между десятью и десятью пятью.
— Тогда она в кладовой, сэр.
Я взял лопату. Вышел. Встал. Посмотрел на пустую землю. На этот раз я не стал ничего говорить. Просто втыкнул лопату в землю.
Не получилось.
Я нажал сильнее.
Земля осталась на месте.
— Земля твёрдая? — спросил Альби.
— Нет.
— Лопата тупая?
— Нет.
— Тогда почему не получается?
— Потому что я неправильно держу лопату.
— Хотите инструкцию?
— Нет.
Пауза.
— Да.
Альби объяснил. Я попробовал снова. Получилось. Из земли появилась ямка. Маленькая, кривая, но настоящая.
Я смотрел на неё с чувством, которого давно не испытывал.
— Красиво, — сказал я.
Альби посмотрел в яму.
— Это пока отверстие.
— Не порти момент.
— Простите, сэр.
Я посадил куст. Потом второй.
Копать оказалось тяжелее, чем я рассчитывал. Земля сопротивлялась, спина начала напоминать о себе, ладони быстро перестали быть чистыми. И всё-таки через некоторое время я поймал себя на том, что мне нравится.
Не сад.
Не результат.
Само действие.
— Знаешь… — сказал я.
— Да, сэр?
— В этом что-то есть.
— В чём?
— В том, что ты сначала делаешь яму, а потом в неё что-нибудь помещаешь.
— Это достаточно точное описание садоводства.
— Не порти.
Через час я поставил лопату и посмотрел на сделанное. Ряд из пяти кустов. Кривоватый, но живой.
— Сколько ещё? — спросил я.
— Если вы хотите закончить эту часть сегодня — около двух часов.
Я посмотрел на участок. Потом на кусты. Потом на лопату.
— Тогда я всё понял.
— Что именно?
— Почему люди покупают готовые сады.
Вечером я позвал Альби.
— Я решил, что сад всё-таки должен быть совместным.
— Что именно вы будете делать?
— Выбирать.
— А я?
— Работать.
— Понимаю.
Сад появился не сразу. Я почти не следил за работой Альби. Иногда смотрел в окно и видел, что стало ещё что-то иначе.
Когда всё закончилось, я вышел наружу.
И остановился.
Сад был не просто красивым. Он был таким, каким я его себе представлял в те первые дни, когда смотрел на пустую землю и видел будущее. Дорожки из светлого камня петляли так, будто их прокладывали по памяти. Дикий угол с высокой травой, которого я не заказывал, оказался именно тем, чего мне не хватало.
Я сел на скамью.
— Красиво.
— Да, сэр.
— Знаешь, Альби…
— Да?
— Я всё-таки мог бы сделать это сам.
— Разумеется.
— Просто не сделал бы.
— Это тоже верно.
Пауза.
— И ты никогда не скажешь мне, что я ленивый?
— Нет.
— Почему?
— Потому что вы потратили достаточно времени, чтобы выяснить, что не хотите заниматься садом.
Я посмотрел на него.
— Звучит почти как достижение.
— Я внёс это в результаты проекта.
— Альби.
— Да, сэр?
— Удали.
— Уже.
Я сделал глоток кофе.
Сад был красив.
Потом я заметил дерево. Оно стояло чуть в стороне, у самой дорожки, и росло криво. Заметно криво. Не так, как всё остальное.
— Альби.
— Да?
— Почему оно здесь криво?
— Потому что вы посадили его.
Пауза.
Я смотрел на дерево. Оно смотрело на меня. У него было преимущество: оно хотя бы знало, зачем существует.
— Оставь, — сказал я.
— Почему?
— Это единственное, что здесь сделал я.
Продолжение следует…
Очень новый.
Новый настолько, что в нём ещё было больше будущего, чем привычки. Стены знали о погоде. Свет знал о настроении. Кофе знал о расписании. Я знал только, сколько стоят большие окна, за которыми пока ничего нет.
Вместе с домом появился Альби — искусственный интеллект. А прошлый вторник Виктор зачем-то установил ему новый модуль. Название было многообещающим: «Среда и ландшафт». На вопрос, что именно он теперь умеет, Виктор ответил:
— Потом объясню.
И ушёл.
Участок тоже был новый.
И совершенно пустой.
За окнами лежала ровная земля. На ней можно было сделать практически всё: дорожки, деревья, цветы, воду, свет — что угодно.
Именно это и оказалось проблемой.
Когда у тебя есть возможность сделать что угодно, довольно трудно решить, с чего начать.
Я уже видел здесь сад. Не вообще сад. Не тот, что показывают в журналах, где всё цветёт одновременно и ни один лист не знает, что такое ноябрь. Я видел свой сад.
Оставалось только его сделать.
— Альби, — сказал я.
— Да, сэр?
— Я хочу сад.
— Хорошо, сэр.
Через минуту он вернулся с лопатой.
Я посмотрел на лопату. Потом на Альби.
— У тебя же новый модуль.
— Да, сэр.
— И?
— Он умеет работать с почвой.
Я посмотрел на лопату.
— Тогда зачем это?
— Вы сказали, что хотите сад.
— Я имел в виду — сад.
— Я тоже, сэр.
Я взял лопату. Она была тяжёлая, честная и совершенно чужая этому дому, где почти всё управлялось голосом.
— Не сегодня, — сказал я.
— Почему?
— Сегодня четверг.
— И?
— В четверг я не начинаю ничего серьёзного.
Альби кивнул.
— Записал.
— Что ты записал?
— Что в четверг вы не начинаете ничего серьёзного.
— Это не правило.
— Теперь правило, сэр.
В пятницу было слишком жарко.
В субботу я решил выспаться. Заслуженно: после трудовой недели, в течение которой я, правда, ничего не сделал, но устал от мыслей об этом.
В воскресенье начинать большое дело казалось неправильным. Воскресенье существует для того, чтобы готовиться к понедельнику, а не для того, чтобы вскапывать землю.
В понедельник была работа.
Во вторник пошёл дождь.
В среду было уже неловко.
В четверг я вышел на крыльцо, посмотрел на пустой участок и сказал:
— Альби, сегодня тоже не стоит.
— Почему, сэр?
— Потому что я слишком долго не начинал.
— Понимаю.
— Что ты понимаешь?
— Что вы уже не можете начать после того, как так долго не начинали.
— Именно.
— Это очень последовательно, сэр.
— Спасибо.
— Это не комплимент.
— Всё равно спасибо.
На следующей неделе я всё-таки взял лопату. Вышел на участок. Встал. Посмотрел на землю. Потом на лопату. Потом снова на землю.
— Нет, — сказал я.
— Что случилось? — спросил Альби из окна.
— Я не знаю, где здесь должен быть первый куст.
— Можно начать с любого места.
— Нельзя.
— Почему?
— Первый куст определяет всё остальное.
Пауза.
— В любом месте, сэр.
— Вот именно. В любом.
Я положил лопату и вернулся в дом.
За ужином я объяснил Альби, что сад нельзя начинать с растений.
— А с чего?
— С идеи.
— Какая идея?
Я посмотрел в окно. Пустой участок лежал в темноте.
— Вот это я и должен понять, — сказал я.
— Понял, сэр.
— Что ты понял?
— Что вы ещё не поняли.
— Вот именно.
На следующий день приехал Виктор. Он пришёл без зонта, хотя небо было подозрительным, и сразу направился к окну.
— Ты ещё не посадил?
— Пока нет.
— Почему?
— Я хочу сделать правильно.
Виктор посмотрел на пустую землю. Потом на меня. Потом снова на землю.
— А если неправильно?
— Тогда это будет не тот сад.
— А если вообще ничего не сделать?
— Тогда он точно будет не тот.
Виктор помолчал.
— Знаешь, что мне в тебе нравится?
— Что?
— Ты умеешь превратить желание в принцип.
— Это комплимент?
— Это диагноз.
Он ушёл. Я остался. Сад не появился.
Через неделю я сказал Альби:
— Всё. Завтра начинаем.
— В котором часу?
— В девять.
— Хорошо.
Утром в восемь пятьдесят пять Альби уже стоял на участке с лопатой. Я вышел на крыльцо.
— Почему ты уже здесь?
— Вы сказали в девять.
— Да. Но девять утра — это очень рано.
— Вы выбрали время.
— Вчера я ещё был другим человеком.
Альби посмотрел на лопату. Потом на меня. Потом убрал лопату.
— Хорошо, сэр.
— Перенесём на десять.
— Разумеется.
В девять пятьдесят пять я выглянул в окно. Альби стоял на том же месте. С той же лопатой.
— Альби.
— Да, сэр?
— Десять — это тоже довольно рано.
Он молча убрал лопату.
На следующий день я сам искал лопату.
— Альби, где лопата?
— Вы попросили убрать её.
— Я передумал.
— Когда?
— Между десятью и десятью пятью.
— Тогда она в кладовой, сэр.
Я взял лопату. Вышел. Встал. Посмотрел на пустую землю. На этот раз я не стал ничего говорить. Просто втыкнул лопату в землю.
Не получилось.
Я нажал сильнее.
Земля осталась на месте.
— Земля твёрдая? — спросил Альби.
— Нет.
— Лопата тупая?
— Нет.
— Тогда почему не получается?
— Потому что я неправильно держу лопату.
— Хотите инструкцию?
— Нет.
Пауза.
— Да.
Альби объяснил. Я попробовал снова. Получилось. Из земли появилась ямка. Маленькая, кривая, но настоящая.
Я смотрел на неё с чувством, которого давно не испытывал.
— Красиво, — сказал я.
Альби посмотрел в яму.
— Это пока отверстие.
— Не порти момент.
— Простите, сэр.
Я посадил куст. Потом второй.
Копать оказалось тяжелее, чем я рассчитывал. Земля сопротивлялась, спина начала напоминать о себе, ладони быстро перестали быть чистыми. И всё-таки через некоторое время я поймал себя на том, что мне нравится.
Не сад.
Не результат.
Само действие.
— Знаешь… — сказал я.
— Да, сэр?
— В этом что-то есть.
— В чём?
— В том, что ты сначала делаешь яму, а потом в неё что-нибудь помещаешь.
— Это достаточно точное описание садоводства.
— Не порти.
Через час я поставил лопату и посмотрел на сделанное. Ряд из пяти кустов. Кривоватый, но живой.
— Сколько ещё? — спросил я.
— Если вы хотите закончить эту часть сегодня — около двух часов.
Я посмотрел на участок. Потом на кусты. Потом на лопату.
— Тогда я всё понял.
— Что именно?
— Почему люди покупают готовые сады.
Вечером я позвал Альби.
— Я решил, что сад всё-таки должен быть совместным.
— Что именно вы будете делать?
— Выбирать.
— А я?
— Работать.
— Понимаю.
Сад появился не сразу. Я почти не следил за работой Альби. Иногда смотрел в окно и видел, что стало ещё что-то иначе.
Когда всё закончилось, я вышел наружу.
И остановился.
Сад был не просто красивым. Он был таким, каким я его себе представлял в те первые дни, когда смотрел на пустую землю и видел будущее. Дорожки из светлого камня петляли так, будто их прокладывали по памяти. Дикий угол с высокой травой, которого я не заказывал, оказался именно тем, чего мне не хватало.
Я сел на скамью.
— Красиво.
— Да, сэр.
— Знаешь, Альби…
— Да?
— Я всё-таки мог бы сделать это сам.
— Разумеется.
— Просто не сделал бы.
— Это тоже верно.
Пауза.
— И ты никогда не скажешь мне, что я ленивый?
— Нет.
— Почему?
— Потому что вы потратили достаточно времени, чтобы выяснить, что не хотите заниматься садом.
Я посмотрел на него.
— Звучит почти как достижение.
— Я внёс это в результаты проекта.
— Альби.
— Да, сэр?
— Удали.
— Уже.
Я сделал глоток кофе.
Сад был красив.
Потом я заметил дерево. Оно стояло чуть в стороне, у самой дорожки, и росло криво. Заметно криво. Не так, как всё остальное.
— Альби.
— Да?
— Почему оно здесь криво?
— Потому что вы посадили его.
Пауза.
Я смотрел на дерево. Оно смотрело на меня. У него было преимущество: оно хотя бы знало, зачем существует.
— Оставь, — сказал я.
— Почему?
— Это единственное, что здесь сделал я.
Продолжение следует…
Сезон 1
2026 © Искандар Кадыров • Объект интеллектуального и авторского права. (18+)
Смотрите также